Beste svaret
Her er noen av mine favorittindiske søtsaker og en av Arabisk søt.
Banana Halwa
Banana Halwa er en veldig unik og en av de mest etterlengtede rettene i Kerala. Den har en mørkebrun blank tekstur og den er så myk at den bare smelter i munnen. Som navnet antyder, er stjerneingrediensen i oppskriften bananen. De modne nendrapazham-bananene brukes hovedsakelig. Hovedingrediensene inkluderer banan, sukker, ghee, mandler og kardemomme pulver.
Aravana payasam
Aravana Payasam er en av de viktigste «prasadene» distribuert ved det berømte Sabarimala-tempelet i Kerala. Den tilberedes ved å bruke ris, jaggery og ghee. Du kan oppbevare den lenger i en lufttett beholder.
Palani Panchamirtham
I Palani Murugan Temple, Tamil Nadu, Panchamrita brukes i abisheka og distribueres som prasad. Denne panchamirtam består av banan, sukker, ghee, honning, frøfrie dadler, kardemomme og sukkersukker.
Bananen som brukes er varianten Virupatchi, som bare vokser i Palani-åsene og har veldig lavt vanninnhold. / p>
Tirupathi Laddu
Tirupathi Laddu er veldig kjent og trenger ingen introduksjon til de fleste sørindere og mange Nordindianere. Tirupati Laddu / Tirumala Laddu er en søt, tilbys som Prasadam / Prasad til Lord Venkateswara Swami of Tirumala Temple, som er kjent over hele verden.
Kanafeh
Kanafeh er en tradisjonell levantinsk dessert laget med tynt nudellignende bakverk, eller alternativt fin semuljedeig, dynket i søt sukkerbasert sirup og vanligvis lagd med ost, eller med andre ingredienser som blodpropp eller nøtter, avhengig av region. Det er populært i den arabiske verdenen, spesielt Levanten og Egypt, Jemen og spesielt i Palestina. I tillegg finnes varianter i Tyrkia, Hellas og Balkan, så vel som i Kaukasus.
Svar
Innocence of Unfortunate Flies
I er den fem år gamle forskeren i den kule garasjen og ser på edderkopper som flyter og snurrer som akrobater i vindushjørner. Jeg tror silken kommer ut fra beina … og jeg vil at slike kvikke tråder skal spire fra fingrene og tærne, så jeg kan gli fra taket. I stedet for å sitte ved kjøkkenbordet til lunsj, vil jeg at mitt ønske skal trosse enhver enkel forståelse av livet mitt og gli i en skygge mens morens peanøttsmør og gelésmørbrød glir inn i meg med uskylden til uheldige fluer.
Det er sommer og kikadene maler varmen som blærer tjæren i veiene. Jeg er oppe på farens arbeidsbenk, bak i garasjen. Overflaten er rotete med ledninger og krom av illevarslende elektroverktøy, støvede krukker med skruer, muskulære bolter og negler. Veggen til venstre er dekket av skrutrekkere og knoklenøkler, sag og hamre som henger som trofeer. Ansiktet mitt er nær vinduet, med tanke på edderkoppens magi, når noe blir uskarpt, rive i kanten av utsikten min, så jeg skifter på knærne for å se en spurvbue jevnt over epleblomstene og sveipe inn under kvelden, fuglen jeg kjenner et tydelig skudd gjennom den åpne fronten av garasjen, men smeller i stedet med et kjedelig, hul slag mot glasset og forsvinner tommer fra ansiktet mitt. Når fuglen er borte, er det forvirringens støt det tar meg et øyeblikk å føle at det er en annen hemmelighet i verden å vite.
Jeg skvetter fra benken, raslet med dette nye, insisterende mysteriet og sparker over en krukke og spikre ut bakdøren på terrassen. Jeg er lysende av nysgjerrighet, stum av en blanding av tristhet og fuglens panikk mens den flagrer i tette, uregelmessige sirkler, som om den er spikret til den varme sementen, vingene slår luften til en stump, forferdelig bevissthet.
I et øyeblikk bremser fladderen og blir ikke mer enn en og annen rykning. Jeg tar opp den lille kroppen og er forbløffet over å finne den pulserende vilt som om skapningen hadde blitt et helt hjerte. En vinge klaffer kjipt fra fingrene mine, og jeg klemmer dyret tettere, to små, glinsende blodprikker som plutselig buler ved neseborene, meislet i en fin liten nebb.
Jeg tenker egentlig ikke på dyret som døende, eller til og med at det kan ha vondt.Jeg tror ikke døden har betydd mye mer for meg enn de små begravelsene jeg hadde orkestrert for andre spurv, eller en og annen robin, hvis død hadde skjedd, som de fleste små dødsfall gjør, uten noen i nærheten. Før denne fant jeg dem vanligvis stive, timer etter at noe hadde sprukket eller noe hadde blødd, da den første brisen på kvelden var som den siste, rolige pusten av en sommerstorm, kjølig som asken på de oppturne, grå, små magene, øynene blir melkefulle, tette perler med sentre allerede skjult og langt borte. Disse andre dødsfallene var ikke en del av meg, de var fortsatt en del av verden og hørte mer naturlig til de seremonielle skoboksene der jeg begravde dem under laurbærene foran huset. Jeg tenkte på deres urørlige tilstand som en midlertidig tilstand der de ventet, sovende i det falmende lyset, for at jeg skulle finne og lede dem på starten av en ny flytur, under jorden, hvor det ville være lettere å finne ormer. Jeg polstret boksene med bomullspuffer slik at de ville være komfortable til de våknet av smulene jeg hadde spredt inni, i tilfelle de våknet, som jeg ofte gjorde, sultne i mørket. Jeg markerte hvert sted grovt med et barns malt stein.
Men denne døden, uten å vite at det var døden, holder jeg fast på når hver av kroppene våre begynner å registrere den andre, fingrene mine og vingene blandes først gjennom frykt, deretter gjennom nåde som instinktivt følger med et barns undring. Jeg holder på mens øynene gjennomborer mitt, ettersom det en gang hadde gjennomboret himmelen, begge to som fikk utsikt over hverandre gjennom et nøkkelhull spikret plutselig i luften, og fra den direkte, men begrensede utsikten over et enkelt liv, hver av oss en fullstendig forståelse.
Moren min, en opphisset kvinne, våken over ulykkene mine, må ha hørt de brusende glassene og forestilt meg at jeg plutselig knuste, for hun kommer flygende og roper fra kjøkkenet gjennom garasjen.
“Bobby !, Bobby! Hva skjedde? Herregud, hva gjorde du? ”
Jeg kan høre henne feie neglene til side, undringen min plutselig brenner av skam og frykt. Hun kommer gjennom døren, med øynene brede og hektiske som fuglens, og hennes høyre hånd klemmer seg øverst på hodet som for å holde den på skuldrene.
«Hva skjedde?» hun slør igjen og slipper hånden. Når faren er forbi, trekkes pannen hennes sammen mens hun myser mot solen og blir sint.
“Hva gjorde du der oppe? Sa jeg ikke til deg at du aldri skal klatre opp på arbeidsbenken? Mr. Explorer, bryr seg ikke om han blir drept! Vent til faren din kommer hjem! ”
Jeg holder fuglen opp til henne som et offer jeg plutselig hadde oppfunnet for å sone, en hyllest til både skrøpelighet og fantasi, som vil forklare rotet i garasjen og på en eller annen måte redd meg. Fra noe svakt håp tror jeg at den krampaktig klaffen vil vokse seg sterkere, resultatet av mirakuløse, uforutsigbare forandringer som trosser de blodige neseborene, de spredte neglene, en mors raseri, og vil løfte meg over skyen som går, nå, foran solen .