Beste svaret
Dette
er det beste for dette
Jeg tilbrakte hele livet mitt på lykke
Jeg fant det kort nå uten det. Livet føles galt
Hvorfor lever vi av andre menneskers standard
Alle har en mening. Bare ubrukelig åpenhet
Vil du hate det speilet viser av deg
Eller er du velsignet med å leve i uvitenhet som ikke er klar over sannheten
Gi deg noen virksomheter med vilje villedet
Ildesepsjon og løgner de bare har sagt
ast oaa unernewable resourse
How different is finesse from brute force
Nå håner de og hater meg
Fortell meg hvorfor frykter de meg
Du stjal. Lett, men ble brent
Hvem vet du som vil sette deg først
Samles i stillhet og sørge over dere selv
Jeg kom for å hjelpe ikke å være en pariah igjen en hylle
Når den har endret seg og vi ikke kan krysse
Jeg hører ikke om å starte den på nytt
Jeg skriver den akkurat som det gikk
Vi taper alle sammen tiden til å klage
Hvem bærer prisen på utakknemlige arvinger
Hele familien deres selv om de ikke var det der
Deuce Joshua
Svar
Her er et kjent (eller beryktet) eksempel på et dikt med tre strofer.
This Be The Verse
De knuller deg, mamma og pappa. De vil kanskje ikke si det, men de gjør det. De fyller deg med feilene de hadde, og legger til litt ekstra, bare for deg.
Men de ble knullet i sin tur av tullinger i gammeldags hatter og kåper, som halvparten av tiden var soppy-strenge Og halvt i hverandres hals.
Mennesket gir menneskene elendighet. Det utdyper seg som en kysthylle. Gå ut så fort du kan, og ikke ha noen barn selv.
Dette er fra hans korte samling High Windows utgitt av Faber & Faber i 1974. Det må være mange eksempler på 3-strovers dikt. Det er tidlig på morgenen, og dette er det første som dukket opp. Kanskje fordi jeg kjenner det utenat og har gjort helt siden jeg først kom over det da jeg først ble interessert i poesi (lese den og skrive den) tidlig på 1990-tallet
Sonnetter (14 linjer med iambiske pentametre, vanligvis) er av og til lagt ut i 3 strofer. Her er en av James Turner, fra A Chance of Love: Sonnets of Two Decades , utgitt av Oversteps Books i 2015.
Høst onsdag
Jeg er eldre enn jeg noen gang har vært før. Når hver dag begynner, er jeg eldre hver dag. Grubben som slukte tirsdag, ville mer. Det er navnet er tid, og tiden er kommet for å bli.
Det ble startet chomping da jeg gjorde det. Så skremte det barnet jeg var og gjorde ham syk, men det stoppet en eller to ganger før ti år, et glimt av ro som hjemsøker meg fremdeles.
Det er uansett ikke noe problem i disse dager, det er hastighet kan ikke reduseres, og jeg prøver ikke, for nå vil alltid fortsette å være nå, selv om dagen kan følge dagen til jeg dør. Det fallende bladet. De usett løpende føttene. Det myke lyset på taket over gaten.