Bedste svar
Her er nogle af mine yndlingsindiske slik og en af Arabisk sød.
Banana Halwa
Banana Halwa er en meget unik og en af de mest nydte retter i Kerala. Den har en mørkebrun blank struktur og er så blød, at den bare smelter i munden. Som navnet antyder, er stjerneingrediensen i opskriften bananen. De modne nendrapazham-bananer bruges hovedsageligt. Hovedingredienserne inkluderer banan, sukker, ghee, mandler og kardemomme pulver.
Aravana payasam
Aravana Payasam er en af de vigtigste “prasad” distribueret ved det berømte Sabarimala tempel i Kerala. Det fremstilles ved hjælp af ris, jaggery og ghee. Du kan opbevare den i længere tid i en lufttæt beholder.
Palani Panchamirtham
I Palani Murugan Temple, Tamil Nadu, Panchamrita bruges i abisheka og distribueres som prasad. Denne panchamirtam består af banan, sukker, ghee, honning, kornfri dadler, kardemomme og sukker slik.
Den anvendte banan er sorten Virupatchi, der kun vokser i Palani-bakkerne og har et meget lavt vandindhold. / p>
Tirupathi Laddu
Tirupathi Laddu er meget berømt og behøver ingen introduktion til de fleste sydindianere og mange Nordindianere. Tirupati Laddu / Tirumala Laddu er en sød, der tilbydes som Prasadam / Prasad til Lord Venkateswara Swami of Tirumala Temple, som er berømt over hele verden.
Kanafeh
Kanafeh er en traditionel levantinsk dessert lavet med tynd nudellignende wienerbrød eller alternativt fin semuljedej, gennemblødt i sød sukkerbaseret sirup og typisk lagdelt med ost, eller med andre ingredienser, såsom blodpropper eller nødder, afhængigt af regionen. Det er populært i den arabiske verden, især Levanten og Egypten, Yemen og især i Palæstina. Derudover findes varianter i Tyrkiet, Grækenland og Balkan såvel som i Kaukasus.
Svar
Uskyldige flueres uskyld
I er den fem år gamle videnskabsmand i den kølige garage, der ser edderkopper flyde og spinde som akrobater i vindueshjørner. Jeg tror, at silken kommer ud af benene på dem … og jeg vil have så fede tråde at spire fra mine fingre og tæer, så jeg kan glide fra loftet. I stedet for at sidde ved køkkenbordet til frokost vil jeg have mit ønske om at trodse enhver simpel forståelse af mit liv og glide i en skygge, da min mors jordnøddesmør og gelésmørbrød glider ind i min greb med uskyld af uheldige fluer.
Det er sommer, og cikaderne maler varmen, der blærer tjæren i vejene. Jeg er oppe på min fars arbejdsbænk bag i garagen. Overfladen er rodet med ledninger og krom af ildevarslende elværktøj, støvede krukker med skruer, muskulære bolte og søm. Væggen til venstre er dækket af skruetrækkere og knoglenøgler, en sav og hamre, der hænger som trofæer. Mit ansigt er tæt på vinduet, med henblik på edderkoppens magi, når noget sløres, rives i kanten af mit udsyn, så jeg skifter på mine knæ for at se en spurvbue glat over æbleblomsterne og svæver ind under tærsklen, fuglen mærke et tydeligt skud igennem til den åbne front i garagen, men smed i stedet med en kedelig, hul klap mod glasset og forsvandt inches fra mit ansigt. Når fuglen er væk, er der forvirringen, det tager mig et øjeblik at føle, at det er en anden hemmelighed i verden at kende.
Jeg kryber fra bænken, raslede med dette nye, insisterende mysterium og sparker over en krukke af negle og bolt ud bagdøren på terrassen. Jeg er lysende af nysgerrighed, stum af en blanding af tristhed og fuglens panik, mens den flagrer i stramme, uregelmæssige cirkler, som om den er spikret på den varme cement, dens vinger slår luften til en stump, forfærdelig bevidsthed.
I et øjeblik bremser fladderen og bliver ikke mere end en lejlighedsvis ryk. Jeg tager den lille krop op og er forbløffet over at finde den pulserende vildt som om skabningen var blevet et helt hjerte. En vinge klapper akavet fra mine fingre, og jeg klemmer dyret tættere sammen, to små, skinnende blodprikker pludselig buler ud ved næseborene, mejset i en fin lille næb.
Jeg tænker ikke rigtig på dyret som døende, eller endda at det kan have smerter.Jeg tror ikke, at døden har betydet meget mere for mig end de små begravelser, jeg havde arrangeret for andre spurve eller en lejlighedsvis robin, hvis død var sket, som de fleste små dødsfald gør, uden nogen i nærheden. Før denne fandt jeg dem normalt stive, timer efter at noget havde knækket eller noget havde blødt, når aftenens første brise var som den sidste, rolige ånde af en sommerstorm, kølig som asken på deres opadvendte, grå små maver, øjnene bliver mælkefulde, tætte perler med centre, der allerede er skjult og langt væk. Disse andre dødsfald var ikke en del af mig, de var stadig en del af verdenen og hørte mere naturligt til de ceremonielle skokasser, hvor jeg begravede dem under laurbærene foran huset. Jeg tænkte på deres ubevægelige tilstand som en midlertidig tilstand, hvor de ventede, sovende i det falmende lys, for at jeg kunne finde og lede dem på starten af en ny flyvning, under jorden, hvor det ville være lettere at finde orme. Jeg polstrede æskerne med bomuldspuffer, så de ville være behagelige, indtil de vågnede til de krummer, jeg havde spredt indeni, bare hvis de vågnede, som jeg ofte gjorde, sultne i mørket. Jeg markerede hvert sted groft med et barns malede sten.
Men denne død uden selv at vide, at det var døden, holder jeg fast i, da hver af vores kroppe begynder at registrere den anden, mine fingre og dens vinger blandes først gennem frygt, derefter gennem den nåde, der instinktivt følger et barns vidunder. Jeg holder fast, mens dens øje gennemborer mit, da det engang havde gennembrudt himlen, og vi begge fik et blik på hinanden gennem et nøglehul, der pludselig blev spikret i luften, og fra den direkte, men begrænsede udsigt til et enkelt liv, hver af os en fuldstændig forståelse.
Min mor, en spændende kvinde, opmærksom på mine ulykker, må have hørt de brusende krukker og forestillet mig, at jeg pludselig blev knust, for hun kommer flyvende og råber fra køkkenet gennem garagen.
“Bobby !, Bobby! Hvad skete der? Min Gud, hvad gjorde du? ”
Jeg kan høre hende feje neglene til side, mit vidunder pludselig brænder af skam og frygt. Hun kommer gennem døren, øjnene brede og hektiske som fuglens, hendes højre hånd klemmer sig øverst på hovedet som for at holde det på skuldrene.
“Hvad skete der?” hun slører igen og slipper hånden. Når faren er forbi, trækker hendes pande sig sammen, mens hun kaster sig mod solen og bliver vred.
“Hvad lavede du deroppe? Sagde jeg ikke dig, at du aldrig skal klatre op på arbejdsbænken? Mr. Explorer, er ligeglad med, om han får sig selv dræbt! Vent til din far kommer hjem! ”
Jeg holder fuglen op til hende som et offer, jeg pludselig havde opfundet for at sone, en hyldest til både skrøbelighed og fantasi, der vil forklare rodet i garagen og på en eller anden måde red mig. Fra noget svagt håb, tror jeg, at dens krampagtige klap vil vokse sig stærkere, resultatet af mirakuløse, uforudsigelige ændringer, der trodser de blodige næsebor, de spredte negle, en mors vrede og løfter mig over skyen, der passerer nu foran solen .