Beste svaret
Dette er interessant. Hvis noen skrev en bok om livet mitt, ville de sannsynligvis kalle den «Til månen og tilbake». Akkurat nå har jeg ikke noen jeg kan be om en tittel, men denne tittelen kommer fra det jeg tror boka mi ville hete.
Jeg kan forestille meg den som en roman bestående av mange kapitler. -lang og kort- som sammen, ville slå sammen for å skape historien om livet mitt. Ville det ha tekst? – selvfølgelig. Ville det ha popup-vinduer? – Definitivt! Jeg vil engasjere leserne mine til innholdet like mye noe i retning av «En sidevendende roman»: P
Romanen min vil begynne med et bilde på en side. Et forundrende bilde, som får leseren til å tenke på det, men utstråler det «vakre dyp. Det ville sannsynligvis være et bilde som bare ble sett i drømmer, eller på en kosmisk komponent som månen. Nederst i bildet ville det være et sitat jeg en gang kom med mens jeg skrev i min journal:» Kontemplasjon er nøkkelen til vellykket skriving «. Kan du tolke det? 🙂 Det er åpent for et komplett spekter av tolkning 🙂 Hver forfatter er forskjellig. Fortsett, ved neste side, ville «Kapittel 1» være trykt med vakker kalligrafi. Sidene vil ha et gjennomsiktig lavendelutseende og være laget av resirkulert innhold eller bananpapir. (Jeg er et treklemmer: D) Kantene ville være gull og utsiden ville være hardt dekket.
Jeg kom på en slik tittel fordi jeg er en person som elsker å forestille meg livet utover virkeligheten. fritiden min, jeg elsker å skrive i dagboken min som inkluderer slike ting som livserfaringer. Når det gjelder mine drømmer og journal, er tankene mine definitivt utenfor jordens riker. Jeg forestiller meg hvordan livet ville vært hvis verdensfred ble oppnådd. befinner meg langt fra virkeligheten, og det er derfor jeg ser ut til å gå «til månen og tilbake (jorden)».
Jeg lever et liv fullt av kontemplasjon, tro, glede, tristhet, kjærlighet og håp Alle disse følelsene svømmer rundt underbevisstheten min og manifesterer seg i drømmene mine. Metaforisk sett vil månen være representativ for mine drømmer og håp; og å komme tilbake, ville være virkelighet. Håp og tro holder meg i live, mens glede og kontemplasjon holder meg i gang!
Svar
—Livet i fløyelsrenna—
Vokser oppe i fjellet finslipte sansene mine og lærte meg uvurderlige leksjoner i livet.
Jeg lærte å sette pris på å være alene uten å være ensom , komfortabel i mitt eget selskap og trygg på det faktum at jeg alltid kunne stole på meg selv å gi den støtten jeg trengte.
Jeg fant veldig liten trøst andre steder; ikke fra mine brødre, og absolutt ikke fra Foreldrene.
Vårt var en blandet familie – delt .
Jeg oppdaget at naturen ville pleie meg når jeg følte meg utarmet i ånden. En tur i skogen var det eneste som ville gjenopplive energien min og tilbakestille holdningen min, moden med uroen for tenåringsangst.
I barndommen følte jeg meg ofte tømt for essensen. Det bodde vampyrer i disse fjellene; de sugde ikke bare ånden min tørr, men sipet også bort de få reservene av empati og medfølelse jeg hadde igjen for andre mennesker.
Jeg ble oppvokst i et nattklubbsalong.
Foreldrene mine var eneeiere av The Velvet Garter Saloon , som satt plassert under en sentinel av duftende furu – den av misgjerning og hjertet av fjellsamfunnet, Main Street.
Når møllen er lagt ned, en Tidal Wave of Despair feide gjennom byen. De som var heldige nok til å unnslippe den opprinnelige flommen, forlot byen i et flott vogntog av U-Hauls— Westward-Ho-pionerer som rykket familiene sine opp og søkte suksessens metropol.
De som ikke flyktet ble sittende der – lenket av depresjonens sjakler og fanget i de snødekte fjellene for alltid .
Velferdskontroller ble konvertert til whisky da arbeidsledige druknet sorgen, syltet leveren sin i flasker med billig gin, mimret om gode tider og levde i halcyon dager tidligere.
Det var ikke nok jobber i byen for å gå rundt, og så samlet de som en flagring av støvete møll, tegnet av den jevne gule gløden fra en sterk rug .
Knust og motløs, hevdet de en avføring i baren (hvor de ville bli sittende i årevis og år) til de gulfargede øynene lyste like sterkt som neonlysene utenfor.
De krøllet seg rundt glassene sine med smeltende isbiter, beruset og pukkende, røyket og svaiet til den triste musikken som spilte på jukeboksen.
Jeg tjente en dollar for bruspop og video spill når jeg jobbet i klubben.
Det var mange ganger jeg rett og slett feide rundt føttene deres, beskyttere for fulle til å bevege seg mens de tappet brillene og fanget farens blikk – en påfyll vær så snill, og denne gangen, gjør den til en dobbel!
Jeg skulle krype under til samle de brukte cocktail serviettene som hadde blitt suspendert kortvarig og holdt av isringen mot svettebriller. Til slutt ble de ødelagt av heisen, ble serviettene ignorert når de mistet kontakten med glass, og sakte drev stadig nedover under beskytterens føtter – deaktivert papir fly igjen for å blafre seg til barroomgulvet.
Jeg har samlet en levetid på overskudd av fuktede servietter i min tid på The Velvet Garter Saloon.
Det var der jeg smakte på mitt første franske kyss, krydret med galle og med magt levert av tannløs oktogenarisk munn , ved siden av de vulgære lysene til Pac -Mann arkadespill.
(Han hadde vært lærer på en gang.)
Motbydelig.
Det var der Drunken og Puking bekjente sine mest uudviklede og uanstendige synder overfor et barn.
Det er der jeg lærte at den uforsvarlige tungen kan faktisk stikk, og ord gjør vondt! De jomfruelige fingrene mine ble stikkende, tappet fra den sterke antiseptiske bøtta der jeg dyppet og dyppet fillen igjen og igjen, i et forsøk på å slette baderomsgrafitti som forkynte at Jeg var en elleve år gammel ludder .
Det er der a uendelig strøm av nomadiske bandmusikere spilte helgens konserter, vedvarende med flytende mot (komplimenter av huset) til de ble forbløffende – for fulle til å kjøre nedover det forræderiske fjellovergangen.
Det var mange anledninger jeg opplevde disse hungoverfremmede i gangen vår neste morgen, iført ingenting annet enn undertøy, uvitende om at deres midlertidige opphold faktisk var vår private bolig, og som flere andre barn (yngre enn jeg selv) ringte hjem.
God morgen!
Det var der jeg først var vitne til narkotika og fisting , og parkeringsplass sex. Det er der jeg ble famlet og ertet ubarmhjertig. Det er der jeg mistet foreldrene mine – nattugler lenket til virksomheten til vi barna knapt møtte dem i dagslys.
Det var der jeg ble forlatt for å leke gjemsel, og ble aldri funnet.
Likevel gikk vi rundt i våre solbelyste skolerutiner, og hentet anstendige karakterer på rapportkortene våre for å henge med magnet på kjøleskapet – familiens oppslagstavle for fremgang . Vår eneste kommunikasjonsmåte.
Vi banket bare på Foreldrenes dør hvis det var en absolutt nødsituasjon. Dagtiden var naptime for vampyrer som mine folk.
De var for overarbeidede til å bry seg om hva jeg gjorde eller hvor jeg var.
Jeg brukte mye tid alene på å fiske bekkene, vandre i de uendelige furunålstiene. Sansene mine, bedøvet av sigarettrøyk og svakt opplyst barroomglød, ble plutselig ivrige da jeg utforsket villmarken og erved natur; Jeg fant trøst i fjellets skygge.
Jeg kommuniserte med piggsvin, oter og hjort. Jeg trakk innfødt ørret fra noen av de beste ørretstrømmene i disse USA. Jeg lot dem gå, papirløst og uten fordel av fotografi. Ingen ville trodd historiene mine om de tre pund kikkerne jeg hadde landet, uansett.
En dag våknet jeg og oppdaget , overrasket , at jeg på en eller annen måte ble til en voksen.
Det virket som et øyeblikk.
Jeg gikk på videregående på en utendørs seremoni ved foten av det vakre fjellet mitt.
Moren min var blant publikum, men far var for opptatt med å jobbe på Velvet Garter Saloon for å delta.
Jeg forstod det.
Jeg fikk en koffert i avgangsgave.
Allerede neste morgen pakket jeg den med alle mine verdslige eiendeler og rømte .
Da jeg kjørte ut av byen, så jeg bare b ack en gang. Jeg så på hvordan byen forsvant i vanvidd av furuer.
(Det så plutselig så lite ut.)
Jeg dro før fjellet kunne fange meg.
Som det gjorde alle de andre.