Bästa svaret
Här är några av mina favoritindiska sötsaker och en av Arabiska söta.
Banana Halwa
Banana Halwa är en mycket unik och en av de mest uppskattade rätterna i Kerala. Den har en mörkbrun blank konsistens och den är så mjuk att den bara smälter i munnen. Som namnet antyder är stjärnans ingrediens i receptet bananen. De mogna nendrapazham-bananerna används främst. Huvudingredienserna inkluderar banan, socker, ghee, mandel och kardemumspulver.
Aravana payasam
Aravana Payasam är en av de viktigaste ”prasad” som distribueras vid det berömda Sabarimala-templet i Kerala. Det bereds med hjälp av ris, jaggery och ghee. Du kan förvara den längre i en lufttät behållare.
Palani Panchamirtham
I Palani Murugan Temple, Tamil Nadu, Panchamrita används i abisheka och distribueras som prasad. Denna panchamirtam består av banan, socker, ghee, honung, fröfria dadlar, kardemumma och sockergodis.
Banan som används är sorten Virupatchi, som bara växer i Palani-kullarna och har mycket lågt vatteninnehåll. / p>
Tirupathi Laddu
Tirupathi Laddu är mycket känd och behöver ingen introduktion till de flesta sydindier och många Nordindianer. Tirupati Laddu / Tirumala Laddu är en söt, som erbjuds som Prasadam / Prasad till Lord Venkateswara Swami of Tirumala Temple, som är känd över hela världen.
Kanafeh
Kanafeh är en traditionell levantinsk efterrätt gjord med tunt nudel-liknande bakverk, eller alternativt fin semolina deg, blötläggd i söt, sockerbaserad sirap och typiskt skiktad med ost, eller med andra ingredienser såsom koagulerad grädde eller nötter, beroende på region. Det är populärt i den arabiska världen, särskilt Levanten och Egypten, Jemen och särskilt i Palestina. Dessutom finns varianter i Turkiet, Grekland och Balkan, liksom i Kaukasus.
Svar
Oskuld av olyckliga flugor
I är den femåriga forskaren i det coola garaget och ser spindlar flyta och snurra som akrobater i fönsterhörn. Jag tror att silken kommer ut ur benen … och jag vill att sådana smidiga trådar ska gro från mina fingrar och tår så att jag kan glida från taket. I stället för att sitta vid köksbordet till lunch vill jag att min önskan ska trotsa alla enkla förståelser för mitt liv och glida i en skugga när min mors jordnötssmör och gelésmörgåsar glider in i min grepp med olyckliga flugors oskuld.
Det är sommar och kikaderna maler värmen som blåsar tjäran på vägarna. Jag är uppe på min fars arbetsbänk, längst bak i garaget. Ytan är rörig med ledningar och krom av illavarslande elverktyg, dammiga burkar av skruvar, muskulära bultar och naglar. Väggen till vänster är täckt med skruvmejslar och bennycklar, en såg och hammare som hänger som troféer. Mitt ansikte ligger nära fönstret, avsedd för spindelns magi, när något suddas ut, slits i kanten av min sikt så jag skiftar på knä för att se en sparvbåge smidigt över äppleblommorna och sveper in under kvällen, fågeln känner ett tydligt skott till det öppna framsidan av garaget men smälter istället med en tråkig, ihålig dunk mot glaset och försvinner tum från mitt ansikte. Med fågeln borta är det en förvirring som det tar mig ett ögonblick att känna att det är en annan hemlighet i världen att veta.
Jag klirrar från bänken, raslande med det här nya, insisterande mysteriet och sparkar över en burk och spikar ut bakdörren på uteplatsen. Jag är lysande av nyfikenhet, dum med en blandning av sorg och fågelns panik när den fladdrar i täta, oregelbundna cirklar, som om den spikas mot det heta cementet, med vingarna som slår luften till en trubbig, hemsk medvetenhet.
Om ett ögonblick saktar fladdret och blir inte mer än en tillfällig ryckning. Jag plockar upp den lilla kroppen och är förvånad över att den pulserar vilt som om varelsen hade blivit helt ett hjärta. En vinge klappar besvärligt från mina fingrar och jag klämmer fast djuret, två små, glittrande blodprickar som plötsligt bukar ut i näsborrarna mejslade i en fin liten näbb.
Jag tänker inte riktigt på djuret som döende eller till och med att det kan ha ont.Jag tror inte att döden har betydt mycket mer för mig än de små begravningar jag hade iscensatt för andra sparvar, eller enstaka robin, vars död hade inträffat, som de flesta små dödsfall gör, utan någon i närheten. Innan den här hittade jag vanligtvis dem styva, timmar efter att något hade knäckt eller något hade blött, när kvällens första bris var som den sista, lugna andan av en sommarstorm, sval som asken på deras uppåtvända, gråa små magar, ögonen blir mjölkiga, täta pärlor med centra redan dolda och långt borta. Dessa andra dödsfall var inte en del av mig, de var fortfarande en del av världen och tillhörde mer naturligt de ceremoniella skokartongarna där jag begravde dem under lagren framför huset. Jag tänkte på deras orörliga tillstånd som ett tillfälligt tillstånd där de väntade, sovande i det blekande ljuset, för att jag skulle hitta och rikta dem i början av en ny flygning, under jorden, där maskar skulle vara lättare att hitta. Jag vadderade lådorna med bomullspuffar så att de skulle vara bekväma tills de vaknade av smulorna som jag hade spridit in i det fall de vaknade, som jag ofta gjorde, hungriga i mörkret. Jag markerade varje plats grovt med ett barns målade sten.
Men den här döden, utan att ens veta att det var döden, håller jag fast när var och en av våra kroppar börjar spela in den andra, mina fingrar och dess vingar blandas först genom rädsla, sedan genom den nåd som instinktivt följer med ett barns förundran. Jag håller fast medan dess öga genomborrar mitt eftersom det en gång hade genomborrat himlen, båda vi fångar varandra genom ett nyckelhål spikat plötsligt i luften, och från den direkta men begränsade utsikten över ett enda liv beror var och en av oss en fullständig förståelse.
Min mamma, en spännande kvinna, vaken mot mina olyckor, måste ha hört de kraschande burkarna och föreställt mig att jag plötsligt krossades, för hon kommer flygande och ropar från köket genom garaget.
“Bobby !, Bobby! Vad hände? Herregud, vad gjorde du? ”
Jag kan höra hur hon sveper åt sidan naglarna, mitt undrar plötsligt av skam och orolighet. Hon kommer genom dörren, ögonen är vidsträckta och häftiga som fågelns, och hennes högra hand klämmer fast på toppen av huvudet som för att hålla den på axlarna.
”Vad hände?” hon suddar ut igen och tappar handen. När faran passerade drar sig hennes panna ihop när hon skjuter mot solen och blir arg.
”Vad gjorde du där uppe? Sa jag inte till dig att aldrig klättra upp på arbetsbänken? Herr Explorer, bryr sig inte om han dödar sig själv! Vänta tills din far kommer hem! ” rädda mig. Från något svagt hopp tror jag att den krampaktiga klaffen kommer att växa sig starkare, resultatet av mirakulösa, oförutsägbara förändringar som trotsar de blodiga näsborrarna, de spridda naglarna, en moders ilska och kommer att lyfta mig över molnet som passerar, nu, framför solen .